
Weis Gott, ich lege mich so oft zu Bette mit dem Wunsche, ja manchmal
mit der Hofnung, nicht wieder zu erwachen, und Morgens schlag ich die Augen auf,
sehe die Sonne wieder, und bin elend. O daß ich launisch seyn könnte, könnte
die Schuld auf's Wetter, auf einen dritten, auf eine fehlgeschlagene Unternehmung
schieben; so würde die unerträgliche Last des Unwillens doch nur halb auf mir ruhen.
Weh mir, ich fühle zu wahr, daß an mir allein alle Schuld liegt, - nicht Schuld!
Genug daß in mir die Quelle alles Elendes verborgen ist, wie es ehemals die Quelle
aller Seligkeiten war. Bin ich nicht noch eben derselbe, der ehemals in aller Fülle
der Empfindung herumschwebte, dem auf jedem Tritte ein Paradies folgte, der ein Herz hatte,
eine ganze Welt liebevoll zu umfassen. Und das Herz ist jezo todt, aus
ihm fließen keine Entzükkungen mehr, meine Augen sind trokken, und meine Sinnen,
die nicht mehr von erquikkenden Thränen gelabt werden, ziehen ängstlich meine Stirne
zusammen. Ich leide viel, denn ich habe verlohren was meines Lebens einzige Wonne war,
die heilige belebende Kraft, mit der ich Welten um mich schuf. Sie ist dahin! -
Wenn ich zu meinem Fenster hinaus an den fernen Hügel sehe, wie die Morgensonne
über ihn her den Nebel durchbricht und den stillen Wiesengrund bescheint, und der
sanfte Fluß zwischen seinen entblätterten Weiden zu mir herschlängelt, o wenn da
diese herrliche Natur so starr vor mir steht wie ein lakirt Bildgen, und all die
Wonne keinen Tropfen Seligkeit aus meinem Herzen herauf in das Gehirn pumpen kann,
und der ganze Kerl vor Gottes Angesicht steht wie ein versiegter Brunn, wie ein
verlechter Eymer! Ich habe mich so oft auf den Boden geworfen und Gott um Thränen
gebeten, wie ein Akkersmann um Regen, wenn der Himmel ehern über ihm ist, und
um ihn die Erde verdürstet.